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Affichage des articles du juillet, 2013

La Peau de l'Autre (étude sur Ian McDonald)

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LA PEAU DE L’AUTRE - Figures extraterrestres chez Ian McDonald

Dossier sur l'écrivain de science-fiction britannique Ian McDonald (né en 1960)
par Christo DATSO (étude publiée dans Galaxies n° 14 septembre 1999)
texte et notes sans mise à jour par rapport à la publication d'origine

I. La Machine à imaginer l’Autre II. De la Conquête de l’Amérique aux Opéras du Ciel III. Peau neuve pour les envahisseurs IV. Immigrants nouvelle vague V. Un point de Loi : l’ordre symbolique VI. Au-delà du Principe d’Identité : le Sujet Divisé
I. La Machine à imaginer l’Autre
L’extraterrestre représente une des interrogations fondamentales qui traversent la Science-Fiction, travaillée au corps de ses textes et de ses images par le thème de la différence, de l’altérité. 
Qu’il s’agisse du Futur ou d’autres temps revisités, de Mondes Etrangers, de Créatures en tous genres, à travers n’importe lequel de ses thèmes, la Science-Fiction vise à troubler nos certitudes, à remettre en question, insidieusement, …

Chronique des Carver

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Introduction

La "Chronique des Carver" (titre provisoire de ce cycle) est un ensemble de mini-nouvelles, quatorze textes d'une à trois ou quatre pages, écrits sous contrainte entre le 2 mars 2012 et le 29 juillet 2013. Chaque texte consiste en une proposition inspirée par un tableau d'Edward Hopper (le plus souvent) ou par une photographie de Philip Lorca diCorcia (lui-même inspiré par Hopper). La contrainte stylistique a consisté pour la plupart de ces textes d'écrire à la manière de Raymond Carver (écriture blanche, objective, avec aussi peu d'émotions ou d'affects explicites - parfaire l'art du "show, don't tell" comme disent les anglo-saxons, et de l'écriture allusive). Cette contrainte n'a pas toujours été respectée, mon naturel prenant parfois le dessus, mais je crois que certains textes pourraient se retrouver dans une anthologie de pastiches de Carver. De plus, le texte "Long Playing" a été explicitement écrit c…

Zabriskie Point

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Elle mélange le sucre dans le café, tourne trois fois avec la petite cuillère sur les bords de la tasse, ramasse la crème et la porte à la bouche. La mousse onctueuse caresse ses lèvres grasses enduites du rouge qu’elle a déposée avec abondance avant de sortir. Elle sort un bout de langue et touche la pointe métallique de la cuillère tiède, fait glisser le liquide sur sa langue et dans sa gorge, le goût en est légèrement acidulé, corsé, long en bouche. Elle ferme les yeux. Le parfum chaleureux de la tasse emplit ses narines, elle avale le café qui descend dans son œsophage, visualise l’image d’un filet de lumière qui fait briller son corps à l’intérieur, elle garde les yeux fermés, s’imprègne longtemps de la sensation d’être pleine, d’être entière. Elle avale ensuite la tasse de café d’un trait, rouvre les yeux. Le rituel est terminé.
La radio passe « Tennessee Waltz » de Patti Page. Il n’y a plus beaucoup d’établissements qui passent de la musique de son temps, dans Downtown L.A., o…

Momification

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Le jeune homme arrive d’un pas leste sur la terrasse vide, regarde autour de lui, hésite, et s’installe dans le fauteuil à bascule en retrait. Il glisse un doigt entre le foulard bleu et son cou rêche. « Je ferais mieux de ne pas serrer si fort » se dit-il. L’ongle de son index qu’il n’a pas coupé griffe sa peau. Il prend le magasine qui dépasse de la poche de son veston de sport et tourne les pages rapidement à la recherche des photos de stars d’Hollywood. 
« Ce soir je vais me refaire au casino, se persuade-t-il en regardant la ligne d’horizon… Une martingale… La chance sera au rendez-vous, je le sens… Jim me prêtera cent dollars… Il me doit bien ça…» Il retourne à sa lecture puis lève la tête interloqué.
Sur la terrasse il n’y a pas une brise de vent.
La femme mûre au chapeau de paille, passe devant le jeune homme qu’elle regarde en coin. Il ne la remarque pas. Elle observe un groupe d’insectes qui évolue de concert au ras du sol, zigzaguant de gauche à droite. Les rares brins d’h…

Santa Fe Railroad

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Il grille une cigarette après l’autre en regardant par la fenêtre, immobile depuis deux heures. Ils ne sont pas prêts de repartir si vite. Le train a eu une panne sérieuse, la companie a relogé les passagers dans un hotel de troisième catégorie dans la gare de Topeka, Kansas.
Wendy est plongée dans son livre, elle s’efforce de lire le même paragraphe, une tentative après l’autre, elle essaye, elle ré-essaye en se disant que le sens des phrases finira par entrer mais rien n’entre, ni ne sort, de son cerveau tout sec, il n’absorbe rien, ni mots, ni émotions, et il fait si sec dehors qu’elle en est vidée de ses sucs vitaux, se sent comme une planche vieille et abandonnée dans un lit de rivière épuisé.
Rien que l’attente. Il ne reste rien d’autre à faire.
Wendy tourne et retourne le livre entre ses mains, c’est une vieille édition qu’elle a trouvé à la gare de Topeka, elle s’est dit qu’il faudrait prévoir un peu d’occupation dans la chambre. Elle ne comprend rien à ce livre, mais que fai…

Kiss

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La salle est presque vide, quelques spectateurs se sont installés aux premiers rangs pendant que la projection commence. Dans la pénombre du couloir où elle attend d’éventuels retardataires derrière un rideau rouge, la jeune ouvreuse fatiguée penche le menton qu’elle appuye sur sa main droite. La bague de métal qu’elle porte à l’annulaire lui fait une petite entaille à la fossette. « Je devrais songer à la retirer » pense-t-elle.  Elle ne regarde pas un seul instant l’écran de cinéma qui repasse la même bande d’actualités depuis une semaine. Elle n’a pas envie de s’installer au dernier rang comme d’autres ouvreuses friandes des péripéties de Frank Sinatra et Gene Kelly déguisés en marins. Cela lui fait encore trop mal au cœur.
Un bruit de pas précipités se fait entendre dans l’escalier. Wendy accueille les nouveaux venus qu’elle accompagne jusqu’à une rangée du milieu de la vaste salle décorée de pilastres en stuc imitant une quelconque luxuriance végétale. L’homme habillé d’un compl…